PIERRE MENARD / En avant marge

187. Ma bouche ne fera pas d'histoire quand s'agira de la fermer ce sera tout moi mon silence ma rengaine arrêtée. Mes yeux d'avoir aimé vos yeux jusqu'à sourire jusqu'aux oreilles. Si je n'ai plus toutes mes dents comme aujourd'hui à trente-deux ans c'est que j'aurai beaucoup mordu. Epuisé chance et puis chanson devenue  muette ce gros poisson pourra  bien tourner sans paroles.

188. C'est un jour de pluie et la lumière ne lève pas, tout ce qu'on reconnaît est là comme couché faisant gros dos, les chemins de bord de champs comme hésitant à disparaître dans les flaques qui se rejoignent, la glaise plus glaise et les sillons autant de lignes parallèles plus lumineuses que n'importe quoi d'autre, le ciel même. Et les maisons toutes comme mortes, rien aux fenêtres, ce matin on n'aère pas, les garages sont clos derrière leurs portes, et plus vides, même les parkings, des supermarchés malgré les réverbères encore allumés, et ce violet sombre du bitume où les quelques voitures se refléteraient presque.

189. Donne-moi ta bouche. Viens vite pour aller plus vite. Vite. C'est tout. Vite.

191. Frapper du regard, c'est se dessiner dans les yeux des autres, y découvrir leurs traits modifiés auprès des nôtres, mais pour ombrer notre ceinture de déserts. Celui qui prenait les devants s'appuya contre un frêne, porta en compte la récidive de la foudre, et attendit la nuit en désirant.

192. Rébus : quand par hasard on regarde par la fenêtre, on voit une silhouette sans savoir ce qu'elle signifie ; ce matin, par exemple, il y avait une rayure claire sur le parasol vert foncé ; d'abord je pensai qu'on avait, comme c'était déjà arrivé, laissé tomber quelque chose des étages supérieurs - or ce n'était que le vent (enfin je trouvai ce que c'était) qui, durant la nuit, sous la pluie, avait retourné à un endroit les franges du parasol : elles avaient laissé une marque claire sur le tissu mouillé : recueil de tous les rébus de la journée.