ANTOINE HUMMEL / Hygiène sédentaire deuxième volet

2. L'ivraie et les faussetés (le texte en sa moisson).


Comment vaincre un empire sans en pénétrer les rouages. Au même point que nous disons – évasifs et vaseux : d’y renoncer nous y rendons. Et que le texte mord à cet instant, vaine pressure ou lactation naissante, mais callipyge inspiration ça ne passe pas, sœur lumineuse : têtue formule, arme, [pré]texte et distraction massive nous y rendons.

Grâce à

Le déchet scorique est produit quotidiennement et dans l’extase d’une ponctuation dense, notre arbitraire bâillonne le texte. Avertis, nous y rendons. Définitifs mais à égale servitude et à égale obsolescence, au déchet scorique du texte quotidien, nous y rendons. A formule également texte, à texte également formule, à formule également forme, à texte capitalisant la mule, nous abandonnons tout une religion de l’esprit : cursus de croyances naïves, charges oppressives d’idées bonnes, meute influente d’idées tragiques… Et quelle dépossession ? Quelles fumées sans feux épargnées dans l’allumage du texte, même à l’état scorique ? Et comment enrayer le mauvais rouage sans rayer dans sa page la prétention, l’égale distance au texte et à la mule, sans trier, rameuter, démonter, casser les angles ronds, sauver l’ivraie pour le grain cosmétique ?

Car

C’est dans cette disposition de la langue à se débarrasser d’elle-même ou à déserter son lieu de vie, l’énonciatif autarcique (efforçons-nous de rester – binaire(s)), que naît, balourde et sédentaire, la langue telle que nous – correctif(s) - l’appelons : féodale. Il faudrait une démonstration qu’il faut. Vrai, mais les formules sont des faussetés qui ne prennent pas le temps du cycle jubilaire des vies d’autrefois ; on s’y donne en proportion des vérités qui nous repoussent : il n’y est question que de vrai, d’ailleurs – et je vous parle poésie, chagrin, vinaigre à la bouteille, vies burinées, « gueules » (on se perd en revendications, mais impurgeable poésie). Les faussetés, incoercibles phrases courtes, monopoliges du goût-français-sauf-exceptions, les faussetés butent sur la langue d’un mauvais doubleur, toujours à la traîne de l’image > les faussetés :

Il fait froid mon amour sur les berges du – planté de bâton – fleuve et mes souvenirs à présent butent sur l’échelle crépusculaire de ces ponts c’est sans que je décèle ce qui nous a – planté – à tâtons je cherche il y a réconfort – beauté – sophistication de la bêtise – tu connais mon amour, jamais je ne t’aurais – planté pour un thon.

Il fait froid sans toi mon amour sur les - bâtons de berges – et je prends pour me mastiquer des bâtons – à gerber – de réglisse - moins bien qu’avec toi.

Il fait froid mon amour et sans toi - tu pues de là – verger n’a plus de goût, pommes n’ont plus de ton con – se l’avoue – bien seul, est-ce coulé d’attendre pour ta vertu – la déloyauté culotte tout notre être, et rien ne sert jamais à cacher vraiment notre cul, tout n’est qu’emprunt, vêtement de femme, tout n’est que fausseté pour l’esprit qui déboutonne le corps.